Quand retrouverais-je le plaisir d'écrire ?

Un jour prochain...

Cet espace est pour le moment abandonné. Son maître n'arrive plus à extraire la poésie, les mots chantés, les psaumes de sa tête. Il est comme... essouflé... dans les vents des songes... respirer... dormir, des jours d'affilés, des jours en entier, des nuits à rêver, à sortir de cette peau si simple pour devenir un livre vivant... Une chaire d'Imaginaires où je pourrais me laisser porter, une bible fantastique que je pourrais toujours emmener...

Quatre anges dans ma vie, toutes à mes côtés. Un équilivre sauvegardé. Un fil rouge précaire. L'équilivriste s'avance, il vient de remarquer qu'il n'avait aucun filet pour se rattraper, aucune perche pour ne pas tomber...

Il ferme les yeux... le fil rouge n'existe pas... il n'a jamais existé...